como el dos de oro

Porque maldito mate diurético

voy a morir meado 

y con los ojos 

como el dos de oro. 

La comunión no es ni común ni unión. Es una especie de pastíche desesperado de quienes no tienen dientes ante un banquete desmesurado en tanto un dialéctico(/diabético?) frente a una vitrina colmada de dulces. Enfrento el miedo y arranco a balbucear. Ya me había muerto varias veces a lo largo de meses en los que creí que saldría airoso, o a lo sumo con un par de pinchazos idiotas de un practicante sin tacto, o mierda, sin mas. Las fiestas para mi y mi electricidad solían ser un fértil deposito de angustia y pena. De común unión ni un huevo. Te llamé. Te cagaste de risa. Mandaste un  mensaje impío a los del grupo bien claro bien de puta persona. Ya yo sabia de cómo es quedar para el orto desde pibe. Estas pascuas son una mierda. Colgado de la lampara naranja me decidí a chupar agua casi hervida de una bombilla tapada de la yerba sin palo de esa que me acostumbré a tomar en Uruguay de cuando me quise escapar de mi vieja agónica eterna por primera vez auto-expulsándose ya no solo del país y de mi madre aquel yo lleno de pedantería sino tal vez para enfrentar a mi muerte propia mía muerte tuyito tuyito si es que desidia(/decidía?) darme por culo, cojerme con jota y fuerte no invitándome a bailar siquiera apretándome los huevos contra la bolsa de dormir.