Flujo

Hay una mesa. Común o diferente. Sobre la mesa un cuaderno o agenda de tapas rojas. De ahí leo:
"Tenés frío, cascabel 
Tus bolitas dentro de tu hueco no suenan 
Se te acaba el aire por exceso de supuración 
No chocan entre si Para producir sonido
No despistan a nadie del letargo y la paja  
No hacen del buda un hombre mejor 
Se le apaga la luz 
por no pagarte 
O serás un sonajero? 
 y besarás 
vas a darle un pico al pendex para q olvide todo
como de dónde vino (mojábas el chupete en vino
para q duerma o despierte a la razón?) 
Allá, cuando las bombas sobre la plaza 
(googleén pendejos!; 
o mejor busquen otro buscador) 
Un Llamador de llaves 
Un silbido 

Las ansias se perdieron y hoy tenés frío, cascabel, 
un fresquete q te hiela la piel  
un frío de matar o morir

te acordás cuando eras cazadora de tu vida?
Un boludo una tarde te vino a buscar
Te quería llevar de ... pesca? o era al río
a ver a tus padres 
Vos tenias la amiga caliente y el corazón así de grande: 
Un mundo florecido 
de luna muerta 

¡¿q mierda será la seguridad q nos coJe 
en ultima instancia 
sin el mínimo respeto 
por lo q pensamos 
y también eramos tan infelices cuando 
"tu" cascabel, sonabas." 

El oculto flujo del líquido; la velocidad con q las letritas se agolpaban en esas páginas... o la notoria mofa, sorna o bronca o odio sin más... Me pregunto.