La muerte es un conejo extraño

El espejo se rompió a la 3 y 33 de un Miercoles. Sabemos, ningun espejo se rompe por si solo. Saber, por otro lado, es una creencia bastante boba. El q cuenta, describe minuciosamente los más minimos detalles del hecho tragico q acaeció al pobre y querido espejo la madrugada de un Miercoles de algun año en una ciudad q podria ser Buenos Aires o alguna otra, en un barrio q bien podria situarse cercano al centro mismo de dicha cuidad o alguna similar, pero siempre, cerca del centro geografico de esa o esta ciudad-fatal de aspecto tan afectado. Punto. - Coma!, se oyó en mitad de la noche en un tono voráz y enérgico. Una orden. Ya el espejo roto no habia acontecido, es decir, el espejo estaba sano y desfrutaba de dar reflejos a los ojitos q se posaban en él o, en los ojitos q se posaban en los ojitos q él reflejaba. Se sentía un capo. 
¿Que coma quien? y ¿que? ¿que quien coma? ¿y por que la orden? ¿lo imperativo tan propio de mala persona o baluda persona por lo seguro y ríspido de su decir? Era un Miercoles de un año, eso seguro, ya q intuímos q las historias se tiene q desarrollar en algun espacio-tiempo y no pueden vivir en el aire o si un poco, acá, como en la hoja en blanco, la mente q anota la sucesion de letritas o si es literatura oral en el aire y se las lleva el viento q viene de .... es q alguno abrió una puerta o puertaventana y .... - Coma; y diga Dios
el artefacto se abre de para en par, un vidrio se rompe, se me superponen los glóbulos colorados, se me hace un coágulo, embolia gaseosa 550 cm3, angina de pecho, infarto.