Anexo Feria Internacional Juan Carlos Cabañas lo ve a Lerma _y "Tornillo"?_

 

Bohdan Drozdowski  _el poeta Polaco_

 

 

Muere mi padre

 

Llego y digo: muere mi padre,

sólo vivirá dos o tres días. A lo sumo cuatro días.

Luego pasamos a conversar de literatura.

Mayo, el verdor renace. No quiero morir en mayo.

tres o cuatro días más… Mi hijo cualquier día

caerá en un círculo de amigos y dirá: mi padre está muriendo,

luego la conversación pasará a la cibernética,

o a la biología o a la filosofía. No sé

qué elegirá mi hijo. No quiero morir en mayo,

pues los hijos están tan ocupados con la primavera…

Tal como dije… Bueno, algún día sucederá.

Alguien justificará la ausencia del hijo.

que quizás no esté en mi agonía,

que lo pase sentado en el café con una chica

diciendo: muere mi padre. Como éste y su cara

permanecerá indiferente. El hijo

tiene apenas siete años. Qué felicidad.

He regresado después de muchos años, le traje a mi padre

una mochila de cigarros americanos. Dijeron:

murió tu padre. Qué felicidad que no tuve

que caer en un círculo de amigos y decir: mi padre está muriendo.

Para luego pasar a los recuerdos.

Esta s-ería

una gran desgracia si supiera entonces

que esta es la felicidad. Muere mi padre.*

 

 

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Sonaron las campanadas de la iglesia cercana 

Cada autor intelectual y mamarracho 

ahí estaban como cazando moscas. La mayoría 

Argentinos, claro está. Foniatrías extrañadas_

" un colega ", algo gurí, algo gringo, esgrimía

una hipótesis lejanamente satánica_  yo, estornudé tres veces. 

Lo vi al "Tornillo" que andaba por ahí enfundado 

en eso que lo mantiene con vida. Él no estornudó 

; _casi no le conozco la voz a no ser  para  pedirme un pucho_. 

Adentro, la faena seguía: por mi lado _yo_ ya parecía 

Argentino, otra vez. No paraba de hablar de mi. Dejé 

de usar correctamente el idioma Español - Peñarol

y rogarle, al Diego, que me diera "algo". 

Para mi, la feria había arrancado, tres años atrás. 

 

*

y pequeña curaduría by ATHO