Feria Internacional por Juan Carlos Cabañas _cero o boceto_

 

Como impulsado por un berretín del corazón me desperté esta mañana a las dos de la tarde. Me entendés, flaco?. Todavía dormido prendí un Alaska sin filtro en ayunas, puse el agua al fuego y me fui a desagotar. 

Ya con la pava lista, el pucho terminado, me senté a re-ojear el mail de la juntada. Pensaba: Esto, no sabe bien. Sin embargo, después de algunos mates, y con EL marote algo mejor, me entró un gustito como de que era posible. Digo, al menos no morir esa noche. La noche del la Feria Internacional de poetas y esas cosas. Ya a las tres, cuatro, me deleitaba con un sanguche en el bar de la esquina con un wiskicito para no atragantarme. ¿A que hora era que tenia que estar?. ¿Estaba de mas sentirme pillo y llegar temprano?. 

Es por acá que sufrí un bache de pantano y la memoria se me hizo queso azul. Fueron unas horas de zozobra y bruma. De alguna forma gratuita llegué al predio. Temprano. Me entré a aburrir. No es joda la abulia en el arranque. Los Argentinos siempre llegan tardes como las divas de la opera. Entonces me dispuse a disertar de cualquier cosa mientras esperamos a las estrellas. Ya habiendo sido anoticiado de la genialidad de un Polaco, por poner un ejemplo, los vi caer uno a uno. Veía: las bandejas que pasaban y los poetas que llegaban en cuenta gotas. Uno pero que otro peor. Uno atrás de otro mas adiado/marcado y odiado claro. Una marea de caca y ego. Un festín. Que tendría un muerto y, varios contusos. 

 

(GRAN BACHE DE LA MENTE)