PREMURA

 

Todo arrancó con una pregunta.: 

¿Cómo saber si lo que escribo     es     o no, recuerdo?

Novedoso, ya se  que no.  Es, tal vez, 

como un prisma de metal de alguien que sueña. 

No estoy nombrando nada nuevo. Y, 

sin embargo, una porción de mundo se crea desde mis manos.

No tengo recuerdos   y,  pero,     tengo matriz.

"Y, si, dejamos La brasa , en la brisa?". 

Atrás    de mi ;:  detrás 

escucho  el grito de un pendejo o de un niño, o de un pibe   que  también llora .  Tiene las alas caídas, porque desde que le pegaron , cayó.   

Usa un moño en sus guardapolvos 

y le gusta la música más que respirar. NO sabe que en el Uruguay, este gesto, se estilaba, en otro sitio,,,

 Gateo un poco en el barro de mi memoria 

      creo en cristo y en otras hadas

   me hago la señal de la cruz      sobre mi pecho 

 le robo a poetas muertos que  a pesar de todo   deseaban el bien. 

Cioran , no estaría de acuerdo  con esto. Ni conmigo. 

Tengo que dejar de citar   a la muerte   y    enfocarme en Mallarmé o mejor  en mi niñez     

hablar de  la pelota en la calle, gritar: auto!! cuando nos interrumpen  o

      Matar nazis cuando nos decían. 

No deja de ser cierto lo que no pasó. Tal vez vivimos presos de un recuerdo que llega. De la ilusión de ser mejores.    Patrañas! 

Lo que queremos, es no morir de pie

Ni recordar. Somos   una maquina de olvido. Y

por eso            inventamos al mundo.